Il a tellement peur de devenir un vieux condescendant inutile, qu’il glisse vers la noirceur suicidaire des êtres perdus. Il n’est heureux qu’avec ceux qui en arrachent avec les culs propres qui puent plein la gueule de fausse bonté . Le contacte avec des insouciants lui provoquent une tension dans le dos. Une barre de métal qui lui fait mal jusqu’à la moelle. Les faux-nez souriants, ça ne cache même pas quelque chose tellement ils sont d'une navrante transparence à ses yeux. Une gang d’Impies sans valeur et surtout sans saveur pour sa plume

Le talent lui sort par les oreilles
Fuite névralgique au niveau du cœur
Rien jusqu’à ce jour n’a réussi à colmater la brèche
Il compense avec l’houblon et l’orge
Le sérieux coule dans ses veines en permanence.
Occasionnellement il fait le ménage dans un ramassis de colères
Et sous une fausse une plume tremblante, temporairement, il se libère

La vérité pour lui rime avec :
Joue - moé pas une game osti ! J’en ai assé vue d’même dans ma vie !


Innée
Homme fictif